"A vida é assim, feita a golpes de pequenas solidões" R.B.

"Do eu, escrevo para amenizar a dor dos meus membros superiores."

"Meu impeto assassino quer te matar de amor; meu impeto assassino canibal quer morder teus lábios..."

A ultima que morre.

Havia uma fotografia na parede suja.
A aura de um homem morto.
Benjamin...
A viuva olhava pedindo um beijo.
Lambia a poeira da moldura sem sentir-se acanhada.
Benjamin...
Aquela aura do homem da foto morto permanecia; não morreria nunca.
Benjamin era imoiral enquanto ela pedisse beijos à imagem na parede suja.
A viuva viveria enquanto houvessem homens; chamava-se esperança.

25/05/07


Pombos

A penumbra abrindo-se na curva do meu pensamento ludico de poeta parnasiano morto no vazio.
Minha fatalidade é escrever da fonte; abrir-se em mar, fazer minha sorte sob a ventura da ilusão, ter um toque quente; um beijo morno ; os cortes das mordidas e as lambidas das feridas ansiando por viver.
Bem! Estamos vivos!
Em plena guerra de egos e homens no carnaval que não respiram mais...
Que não respiram mais...
E não respiram.

25/05/07