"Subiu a montanha, imitou a imagem. Abriu os seus braços, gritou pruma ave. Quem voa de volta é o filho de Deus." (NR)

salto

Pessoas fazem coisas estúpidas, pensou. Será assim até o fim dos tempos.
Lá de cima vislumbrava o movimento dos passantes sem rumo por ruas, vielas e esquinas.
Vento cortava cortante a zunir nos ouvidos: no topo do mundo, cidade sem fim.
O terno amarrotava, lá em cima fazia frio, mas o suor encharcava o rosto, precipitava.
Só mais um passo, mais um segundo, rumo torpe ao fatal destino: asfalto.
De lá do alto, uma pessoa, mais uma: a fazer coisas estúpidas. Constatou.
Lembrou da dança do cisne negro, aquela mesma que prenuncia sua morte, largou mão da sorte: se jogou.
Imitou uma imagem, gritou pruma ave: quem voa de volta é o que nunca voou.

tuiu