O Vazio Cego do Medo da Luz do Lado Escuro

...sim! [repost - setembro 19, 2009]

2012-02-14T01:27:00.004-02:00

Imagem: o estrangeiro por francisco mendes

Quero tudo que não mais importa: do riso falso às lágrimas de crocodilo.

Quero a demência dos loucos, a audácia dos bandidos, e as ilusões dos enamorados.

Quero tudo que já não faz falta, tudo que foi guardado e esquecido.

Quero o mofo, o bolor do pão não comido, por consequência mal-amado…

Quero acordar com certeza de que me entupi de cigarros e só o fiz porque na vida não há mesmo graça

Só a desgraça do câncer na garganta e não poder mais cantar as canções do Gainsbourg em francês mal falado

Quero nascer de novo, só pra morrer atropelado e ouvir no rádio, como espírito, dizerem meu nome errado

Quero me fazer entendido, depois enterrado

Quero me fazer esquecido, depois relembrado

Quero me fazer fictício, ter me reinventado da maneira que sempre sonhei:

Um poeta rebelde apaixonado pela cor vermelha com todas as mulheres do mundo a seus pés

Que virou rei de seu país e foi pra África exilado porque bebeu demais com dinheiro público

Quero tudo que não mais importa: a glória do drible bonito e do gol de mão não anulado

Depois –sim– quero tudo de volta: o que espalhei por aí do primeiro verso ao derradeiro fim

Como se houvesse…

…

tuiu[sempre ele...¬¬]

"Até não mais, eu resolvi partir..." (K.R.)

2012-02-13T03:30:00.000-02:00

amorreu de velho

Amanhã de manhã farão falta:
meu cheiro
minhas botas sujas de lama
e o barulho das minhas batidas na porta
Você dormirá inquieta me esperando aparecer
Ouvirá os arbustos a arranhar sua janela
e lembrará as minhas unhas a arranhar teu corpo
Fará calor, mas ainda assim desejará suar abraçada aos travesseiros
como a sentir minha pele roçando a tua
Fui, saí porta a fora pra nunca mais
Você duvida
Passarão dias e noites sem que eu diga nada
Semanas, meses, anos, séculos:
Pro seu tempo, eternidade
Até que um caixeiro viajante
Perdido na floresta onde você se afundou
Descobre teu casebre
Bate na portas três vezes
Do mesmo modo que há muitos anos costumei fazer
Abalado pela idade teu coração palpita acelerado
Já era tarde
Muito tarde
E ao pensar que eu havia voltado:
Parou.

tuiu

Anatomia do indizível

2012-02-07T01:30:00.003-02:00

Diego Velázquez - As Meninas

As pessoas guardam suas próprias histórias, chegamos às vidas delas pegando o bonde andando.

As que me interessam, procuro saber do que são feitas, que detalhes, minucias e referências compõem aquele ser que estou a admirar ou detestar. Do que são feitas as pessoas? Pergunta que nunca me quer calar.

Resolvi pegar uma dessas, que tanto admiro, e dissecar.

Exerci meu oficio de cientista. Ciência é saber de algo: estou ciente.

Deitei seu corpo sobre a mesa de operação, me pus a abrir teu ventre...

Encontrei umas páginas rabiscadas, letras ilegiveis, umas pitadas de sangue coagulado e um perfume cuja fragrância não soube bem identificar. Almíscar, talvez.

Separei com cuidado as páginas rabiscadas, deixei-as para secar e analisar com mais calma noutra hora.

Parti para o torax, onde fica o coração, hei de encontrar pistas melhores... Pensei.

Processo dificil e deveras desumano, partir contra a caixa toráxica de alguem portando uma serra elétrica, não estivesse desacordada poderia jurar que fazia careta de dor enquanto o grito meio oco da serra destruía seus ossos.

Pois bem... no coração: uma caixinha de música há muito enferrujada. Laços de fita rosados. Um bilhete em post it: "aperte-me com carinho."

Os pulmões: vazios. Como em qualquer um, cheios de ar.

Cuidadosamente peguei a caixa de musica e pus em cima da mesa cirurgica, dei corda e se pôs a tocar: "let me take you down because I'm going to Strawbery Fields..."

Strawberry Fields Forever era o ritmo do seu coração.

Voltei ao corpo...

A cabeça. Tudo o que busco deve estar no cérebro...

Finalmente poderei saber tudo, do que as pessoas são feitas.

Outra vez a serra, dessa vez ainda mais violento do que na primeira vez. Quase não tive condição de seguir em frente, mas fui.

Não demorou muito e ouvi um "click". Sinal de que havia chegado no lugar certo, era só empurrar com cuidado os lados contrários e abrir.

Lá fui.

Uma luzinha escapa pela frestra rachada do crânio... De onde emanava?

Coloquei o par de oculos escuros, vai que a luz fosse muito forte e capaz de me cegar?

Devagar, suando frio e ansioso, abri:

Lá dentro eu abria um crânio...

tuiu

Pílulas-Zumbi

2012-02-05T15:17:00.000-02:00

"...teria protelado viver a vida umas quinze vezes, mas foi. E como de costume: se perdeu..."

"...afagou um ego, amansou, e tornou fera..."

"...atirou-se, atirou, precipitou-se, precipício, perdeu-se..."

"...a distância entre a alegria e o abismo está na intensidade..."

"...amargou a solidão, e era disso que precisava..."

"...eis a contradição: até quando erra, acerta..."

tuiu

COEUR

2012-01-03T20:55:00.000-02:00

O corpo doente e o coração reticente... Renitente!

tuiu

Mnemósine

2012-01-03T20:54:00.000-02:00

Fujo de mim: das sombras, dos meus próprios rastros, minúcias e lembranças.
Seria possível, mesmo, obliterar-se? Fazer-se esquecido de si?
Memória: maior dádiva e maldição.

tuiu

trevo

2012-01-03T20:47:00.000-02:00

Porque tive vergonha e medo de fazer possível me encantar novamente... E mesmo lá estando, e mesmo lá tendo me encantado, displicentemente fingi sair pela tangente...

tuiu

Amor: combustível

2011-12-25T08:05:00.000-02:00

NAY - Love Fuel

Pouco sei de mim se não fosse assim: cheio de amor... talvez quase nada.
É o amor meu maior combustível.
Por isso as vezes de amor entro em combustão...
Por isso as vezes de amor saio chamuscado...
Muitas vezes queimaduras de segundo ou terceiro graus:
Mexer com combustivel inflamavel assim tem seus riscos.
Mas quando as engrenagens põem-se a funcionar... Quando a alma voa leve e tudo que temos é uma energia boa fluindo pelo corpo... como negar? Impossível negar!
Há a razão, sempre há. Mas ainda que existam revezes, queimaduras que causem dor... Sempre, eu digo, sempre: hei de preferir o amor.

tuiu

Dilema do Coveiro

2011-12-14T18:05:00.001-02:00

Houve um dia, lá pra tantos que nem soube dizer
Que o coveiro se perguntou
Todo sujo de terra:
Teria eu cavado minha cova?

tuiu

Realeza

2011-12-14T18:03:00.000-02:00

Todo mundo agora é rei
Diz o ditado quando os caras do outro lado chegam nas quebradas
Não sei direito se sou rei, se tenho de fato majestade
Me perco nos becos escuros como quem não quer nada a espera de algo
Nada vem
Nada
Nada
Ninguém
Reprimo sentidos
Sentimentos
Me reparto em mil
duzentos
e um
Procuro os amigos
Desejo os amigos
Desejo-os perto
Mas como os inimigos:
inexistem
Acostumo a sofrer de dor
Calado
Acostumado
Que sou a calar o que sinto
O que pressinto
O que me oprime
Me aperta
Me mata
Porque gosto de ser forçado
A não ser quem sou
A não saber de nada
Não saber do que sei
A não ser rei
Coisa que todo mundo é...

tuiu

2011-12-14T17:48:00.005-02:00

"Houvesse remédio pra separar mente e coração, e eu morreria de overdose."

tuiu

http://grimmreaper.nl/heart-and-mind

2011-12-10T17:15:00.001-02:00

"Tenho alma de asfalto entre a serra e o mar...

...entre ser e amar, tomo uma alma de assalto."

tuiu

Topo do mundo

2011-12-05T10:56:00.001-02:00

Batem nas costas e dizem:
chegou ao topo do mundo!
De lá, assustado
Vê apenas precipicio...

Tuyo

SONETO DE SEPARAÇÃO

2011-11-24T01:26:00.001-02:00

De repente do riso fez-se o pranto

Silencioso e branco como a bruma

E das bocas unidas fez-se a espuma

E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento

Que dos olhos desfez a última chama

E da paixão fez-se o pressentimento

E do momento imóvel fez o drama.

De repente, não mais que de repente

Fez-se de triste o que se fez amante

E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo o distante

Fez-se da vida uma aventura errante

De repente, não mais que de repente.

(Vinícius de Morais)

RDNTOR...

2011-11-20T23:19:00.000-02:00

Drummond passou por cá, deixou recado

Vinicius, que aqui nasceu, deixou também

Quintana, por aqui deve ter passado e deixado recado

Eu cá estando nada deixei:

Talvez só pra mim o Cristo não abra os braços...

tuyo

M.A.C.

2011-11-19T00:06:00.002-02:00

Moderna Arte de Caminhar

Sobre o querer

2011-11-19T00:04:00.002-02:00

Depois de ver
tudo e mais um pouco
Desejo ainda um pouco
E desejo ainda tudo

Amor é rota de colisão

2011-11-19T00:03:00.002-02:00

É porque amo
E desgoverno
Porque amar
É entrar
Em rota de colisão
Com a alma e o corpo
Do outro

É porque amo
E desgoverno
Porque amar
É entrar
Em rota de colisão
Com a razão

tuyo

Do vício em cabeça malassombrada...

2011-11-19T00:01:00.000-02:00

O corpo, viciado, acumula toxinas
Coisas, que as vezes pesadas, precisam ser postas para fora
Viciado que sou em dores indesejaveis
Ponho-as pra fora tentando
De modo quase vão dizer
O que está no desdito
No silêncio da voz
Nos nós do silêncio que há em nós
Desata-los tentamos freneticamente
E será que conseguimos?
--Silêncio--
Diz:
--Silêncio--

tuyo

Sob o sol do Rio

2011-11-18T23:57:00.000-02:00

Onde alguns sonhos nascem
E alguns risos morrem...

Oração do silêncio

2011-11-18T23:54:00.000-02:00

Teu silêncio corta mais que qualquer xingamento
Dor que rompe em vertigem meu corpo
Sem espírito: o que escapa da tua voz

Sem palavra, sem dito ou desdito
Que adianta versejar tão bonito?
Choro, e oro esquisito:
A Oração do silêncio
Pra chamar teu grito

tuyo

Umundunumbigo: doença.

2011-11-07T00:26:00.000-02:00

Havia aquele rapaz que tinha umundunumbigo. Não via nada ao redor, palmo algum a frente.
Dizia saber de tudo, fingia de tudo saber, e sabia que no fundo não sabia nada...

Umundunumbigo, doença que ataca pelos olhos e toma todo o corpo.
Ninguém na tribo sabia como começou: era assim, belo dia o menino pegou e ninguém conseguia ficar perto dele muito tempo.
O velho ancião dizia que todo mundo tinha umundumbigo, mas não percebia porque era coisa que a doença criava. Eu acreditei nisso muito tempo, ficava cavucando o olho pra ver se saía verme que nem bicho de pé na infância. Quase fico cego por isso, minha mãe disse que pouco faltou pra não ter perdido a direita, e não ia poder viver sem.
Certo dia, cansado de ser olhado como se tivesse a prole mais escrota do mundo na pele, o rapaz que tinha umundunumbigo resolveu largar a tribo, ajuntou-se com a albina: única de nós sem cor, e foi morar pra lá de longe da gente.

Alivio, minha mãe falou. Alivio de ter a doença longe. Duas doenças numa só: teriam filhos e fariam uma tribo doente. E foi.
Toda noite a gente reza pro rapaz de umundunumbigo não voltar, pro povo ter paz e viver o alívio.
Na espreita ele espera, e acha que qualquer dia vamos pedir pra ele voltar, mesmo com a albina prenha.
Mas ninguém quer, nem vai querer: Quem aguenta a doença o tempo todo a espreita?
A reza vai:
"Rapaz do umundunumbigo, não volte... Não volte, mais..."

tuyo

E o sangue do Sul...?

2011-09-23T02:12:00.000-03:00

Porque eu quis fazer milonga
Mas do Sul não tenho sangue:
Apenas coração

tuyo

Duas Casas

2011-09-12T15:52:00.000-03:00

Tenho eu duas casas:
Uma é onde passo as noites
Outra é onde desejo dormir
Em uma moram meus livros
e algumas lembranças empoeiradas
Na outra moram o porvir
e as melhores coisas da vida

Tenho eu duas casas:
Uma fica onde nasci
Outra fica onde cresço
Uma tem CEP e endereço
Outra nome, sobrenome
E um suposto gostinho de vergamota,
Ainda não sei

Tenho eu duas casas:
Uma onde moro
E outra onde escolhi morar
O amor me falou: vai?
Eu disse: vou.
E cá estou: indo.

tuyo

Silêncio ou fantasmas ilusórios do não dito

2011-09-03T00:06:00.002-03:00

As vezes doloroso
Grita sarcasticamente
Coisas que nunca hão de ser...
Será?

tuyo

Bailarina

2011-08-27T04:23:00.000-03:00

Não importa o quanto pese:
Nosso amor é leve

tuyo

viagem

2011-08-19T03:14:00.002-03:00

Meu coração disse: "vai?"
Eu disse: "vou!"
E fui.

tuyo

cuidado

2011-08-16T00:36:00.000-03:00

Querer bem
Sempre o bem
A alguém

tuyo

"Amar é fácil, eu sei, pois é..."

2011-08-15T00:22:00.000-03:00

Sonhos vão e vem como a maré...
Amar é fácil, eu sei, pois é...
Por isso se atreva
Por isso se atreva se quiser...

tuyo

Malícia

2011-08-07T05:02:00.000-03:00

Me falta dizer que desejo:
Arrombar tua porta
Arrancar tua roupa
e roubar-te pra mim

tuyo

"Adieu l'Émile je vais mourir... C'est dur de mourir au printemps, tu sais. Mais je pars aux fleurs la paix dans l'âme..."(J.B.)

2011-08-04T20:17:00.000-03:00

Carta de um pessimista que resolveu atirar-se para a eternidade da Torre Eiffel

Talvez eu nunca tenha sabido lidar bem com a ideia de presente

Porque o presente simplesmente é, não podemos percebe-lo além ou aquém do que seja

O futuro sempre poderá ser melhor, ainda que não seja quando presente

E o passado sempre será melhor, ainda que de fato não o tenha sido

O presente tem o desconforto do imponderável, intocável, incontrolável...

O futuro tem o conforto da ideia do controle, de que poderemos molda-lo desde já

E o passado repousa no conformismo: foi exatamente o que deveria ser

Daí penso que talvez nunca haja conforto

Nem passado, futuro ou presente prestarão para mim

Ou talvez simplesmente eu não preste para mim mesmo

Mas um verdadeiro covarde...

Le Suicide Pessimiste

Em 2011 ainda não havia teleporte,e era o cérebro da gente era que viajava

2011-08-01T01:24:00.001-03:00

tripulação da Star Trek na estação de teleporte

Meu cerebro é especialista em perfumaria
Traz teu cheiro junto à voz

Antes pudesse, junto à voz
Trazer-te junto

Mas meu cérebro é especialista em perfumaria:
Não em teleporte

tuyo

Era

2011-07-25T22:09:00.000-03:00

Aposto que sou o herói mais triste que você conheceu.
É verdade: as pessoas me olham com admiração... e medo.
Tenho o mundo aos pés, e minhas mãos são capazes de destruir em segundos coisas intangíveis.
Você, pequena a me olhar como se fosse uma menina de sete anos.
Teu herói tristonho, que não entende como teus olhos brilham por me ver.
Você sorri, pega minha mão, e me chama pra dançar...
Meus pés enormes, destruidores, capazes de destruir teus sonhos e tua leveza em segundos.
Afaste-se, penso.
Parece amar destruição, penso de novo.
E não resisto, meu corpo enorme e grosso numa imobilidade inversamente oposta à minha capacidade em destroçar mundos, vai de encontro a teu, minúsculo.
Corpo leve de bailarina, inseto gracioso que levita por entre as flores.
Dançamos ao ritmo da chuva que cai sobre nossas cabeças, alta madrugada e a cidade se apagando. Não relampeja, como seria de praxe nos filmes ou nos quadrinhos.
Me aproximo com medo, agora sou eu que temo o corpo frágil e frio que aquece algo em mim que não bem entendo.
Tantos anos salvando o mundo como pretexto para afastar-me das pessoas, nunca haveriam de me compreender.
Até o momento em que você me olhou como se eu não tivesse uma máscara ridícula junto a uma fantasia berrante colada ao corpo, e parecesse um monstro com dois metros e meio de altura.
No meio dum rodopio lento, encosta a mão em meu rosto, como se houvesse algo a admirar.
Como um imã, me atrai até seu rosto. Sinto ar quente da boca e das ventas.
Você ri, sente que eu nunca havia passado por aquilo.
Me toca os lábios, roxos e quentes.
Perco a noção do mundo, a chuva deixa de incomodar. Somos só nos dois num imenso vazio cheio de vida, nesse momento nosso mundo somos nós.
Sós e somente sós, nós.
Aposto que era o herói mais triste que você conheceu... ERA.

tuyo

Frieira ou Como escrever um romance

2011-07-11T16:50:00.000-03:00

Minha vocação literária morreu de fome quando eu fiz 18

Aos 20 só sobravam os versos que um dia lá aos 16 eu tinha escrito na parede

Já aos 22 sobrava pouco

Aos 24, uma coceirinha de escrita no pé: que eu chamei frieira

Aos 30, assim espero, só restarão os cabelos
como em todo bom cadáver

Para enfim, aos 40, eu escrever um romance

tuyo

Aos micróbios que moram em mim...

2011-06-22T02:14:00.000-03:00

Não basta dizer que lembra, tem que mostrar que sabe de cor.
Dizer que foi lá em mil novecentos e não sei quando que o fulano estava no alpendre a olhar de cima o mundo todo que tremeluzia como velas brilhantes quase mortas aos seus pés.
Porque memória não é só guardar as coisas em caixinhas preciosas cravejadas com perólas falsas da melhor qualidade, mas sobretudo mostrar que sabe exatamente o código secreto para abrir cada caixa e mostrar o que guardou em cada uma delas.
Não tendo isso, esses recursos maravilhosos, fica dificil dizer que lembra qualquer coisa.
Daí reparo que não lembro exatamente de muita coisa, e muito pouco fica.
Desespero me bate, começo a catar o mundo todo que se avoluma ao meu redor, pego tudo que posso com a mão da cosciência.
Mas este me foge, como a terra que eu tentava guardar nas mãos quando era criança.
Lembro que no fim do dia tudo que sobrava era a sujeira, eliminada instantâneamente na dança da uma lava a outra...
Guardar o impossível, desisto.
Minhas lembranças serão sempre a sujeira que sobra da terra que eu pegava com a mão...
Nisso só sobram os micróbios que atravessam a pele e moram nas frestas que ficam entre os dedos.
Eles são minhas lembranças...

[tuyo]

ficção é memória inventada

2011-06-12T02:28:00.000-03:00

[Sonhos nunca envelhecem...ainda bem.]

Porque eu já tive lembrança: verdade.
Mas tudo sumiu meio sem que eu percebesse, e aí foi-se o mundo inteiro em pó por onde eu tinha andado.
As vezes via gente e lembrava coisas de ontem ou anteontem em tempo algum.
É esquisito olhar uns rostos e saber que já os viu, mas te escapa o como, quando e onde. Mas foi, eu sei que foi. Ou melhor: parte de mim sabe.
Daí as vezes paro pra tentar lembrar. Começo por um rosto, um desses aí que me remetem.
Tento pegar o sentimento de ver o rosto e depois começo a matutar, esquentando a testa, até não poder mais... E nada.
Então desisto, aí invento.
Dia desses andando na rua vi um mendigo sentado na calçada.
Tinha um rosto daqueles de não sei onde...
Sem pensar, porque se pensasse não tinha dito, indaguei:
Te conheço...
Me olhou como soubesse de algo:
Não, nem existo. Sorriu.
Repliquei: Mas eu te lembro..
Respondeu prontamente:
E quem disse que não?
Sumiu pra nunca mais, só deixou a história... {que nunca existiu}

"[...]teve torcida gritando quando a luz voltou." (RR)

2011-04-25T02:52:00.000-03:00

imagem daqui: http://angelndaskies.tumblr.com/

apagão [porque eu também tive infância e lia pedaços de O menino sem imaginação quando ia dormir na casa da madrinha]

Havia uma tevê desligada
Um homem em frente a ela
A imaginar como seria
Se ela nunca mais ligasse
Meia-hora...
Uma hora...
Duas horas...
Meio dia...
Aí a luz voltou
e a imaginação acabou

tuyo

"A aldeia está triste com a noticia que chegou: pescador entrou no mar e não voltou..." (AJN)

2011-04-08T02:58:00.000-03:00

Quando o pezar pesa...

Chuvas de bigornas não mais me surpreendem
As cabeças vivem por aí desprotegidas todo o tempo
E todos ficam abismados quando as bigornas caem inexplicavelmente do Céu e destroem uma pá de gente...

"Vieste do pó e ao pó hás-de voltar" Anuncia o padre? Jamais...

Imagine se bigorna fizesse enchente? Aí taria tudo acabado.
Mas elas só enchem as mentes pesadas
Dos que tem medo da chuva
E dos que fingem chorar...

Aquilo que o padre falou...
Não foi.

tuyaux

"Eu conheço bem a fonte que desce daquele monte... ainda que seja de noite." (RS)

2011-03-28T03:34:00.000-03:00

da àgua

Pra lembrar de ser quem sou
Guardar memórias, laços, lembranças
Pra não faltar o que dizer
o que ser
o que amar
Pra não faltar confiança
Crer em si
Lembrar que sim
Pode-se amar e ser amado
E por fim, simples assim:
Pra acordar sonhando
e dormir sorrindo...

tuyaux

ditado

2011-03-21T03:41:00.003-03:00

A cartilha funesta apregoa:
"Que você tenha morte boa."
E tenho dito!

Sobre a lembrança como droga sintética ou Como derrubar moinhos de vento no sopro

2011-03-07T04:18:00.001-03:00

Após ler isso: desisto.

Desaprendi as entrelinhas que me faziam achar que sabia alguma coisa de alguma coisa que outrora podia ser arte, ou coisa alguma.

Tento encontrar entre as teorias e o peso da matemática que explica os verbos, os versos e as pessoas, algum quinhão que explicite algo além dos números, algo além daquilo que não está escrito, mas estampado.

Antigamente era grito brotando de estampido, e explodia!

Antigamente nem era preciso parar para respirar um pouco, transpiração ebulia com força pra derrubar moinho de vento.

Antigamente era outra pessoa anunciando: “pode ser que amanhã faça sol...”

Lembranças servem de motriz para mover moinhos de vento, podem pensar alguns, mas é tudo simulacro, pr'outros: invenção.

E cá com meus botões, porque tanta recusa às drogas sintéticas se elas fazem tudo funcionar como deveria ou emulam tal sensação?

Talvez seja coisa que o tempo dá, rouba dum lado certa vontade e doutro oferece a solução. Assim seja, pois acredito.

E pensar que começou com a desistência...

“Você deve desistir, Oswaldo.”

Se eu disser que desistir já me levou ao sucesso, acreditarão em mim?

Mas foi... E guardo proutro dia, proutra história ou inútil verborragia.

Isso é feito preu viver, entende?

Se não for eu morro.

E pra morte não há socorro nem solução...

A não ser que consume contrato co' Capiroto. Viu ele por aí?

tuiu

"Mas ainda existe guerra querendo fazer tudo ruir..." (P.L.)

2011-02-28T03:10:00.000-03:00

"Isso não é um cachimbo."

É tudo invenção.

Não sei sentir o sentimento do mundo, e talvez nem o mundo saiba sentir a mim.
Mas vamos, como quem nada queremos, fingir que algo aqui se importa com o que acontece lá. Será verdade?
Falam diferente, pensam estranho, roupas pesadas e sem cor sob o calor...
Dia longo e infernal: cinquenta graus.
Noite longa e infernal: menos cinquenta.
Tentam te explicar o mínimo para parecer que são todos iguais, todos humanamente irmãos.
E cá entre nós: quem se importa?
Há sangue lá e cá do mesmo jeito, as mulheres sangram todos os meses, algumas mais do que deveriam, mas ainda assim...
Melhor seria se...
Melhor seria se...
Como saber o que é melhor se do lado de cá, sangra-se do mesmo jeito e por muitas outras coisas que talvez os deixem lá horrorizados?
E não sabemos nada, nada mesmo.
Ontem chegaram aqui meia duzia dizendo como tinha de ser, puzeram os dissidentes para debaixo do tapete, e assim foi. Solapamos tudo em nome do povo, porque é o futuro que nos importa...
Mas não é?
Antes fosse.
E daqui a cem anos estará outro aqui contando a mesma história.
Amanhã melhora, é sempre assim: amanhã melhora.
Ainda bem...

Tuyo

Benção de Hipnos

2011-02-20T04:11:00.002-03:00

Teus seios tristes a me olhar pelo vidro...

Malditos

A me chamar pelo vidro...

Teus tristes seios a me olhar nos olhos

Tristes

Malditos

A me chamar pelo vidro...

Vidrado nos teus seios tristes

Imagino como faria para alegra-los

Delicadamente beija-los

e faze-los sorrir

Como queria ver o riso dos teus seios

A brotar a partir dos meus beijos lactantes...

Malditos sejam teus seios tristes

Que pelo vidro me chamam

Enquanto a insônia

Prepara meus intranquilos sonhos...

Ao fechar os olhos

Verei teus seios sorrindo

Sob a indubitavel

Benção de Hipnos

Tuyo

Tratado de amor pós-existencialista I

2011-01-28T02:19:00.010-03:00

Edward Hopper, Excursion into philosophy

Da paixão e ciência como combustiveis do amor

Nobody said it was easy
It's such a shame for us to part
Nobody said it was easy
No one ever said it would be this hard
Oh take me back to the start

(Coldplay - The Scientist)

Ela olhava o mundo dele como se pudesse toca-lo enquanto ele afastava, e no afã de toca-la, a deixava distante...
Saber funcionar de outra maneira ele fingia não saber. Porque não carece: dizia.
Sem saber direito lidar com um mundo de holograma ou ectoplasma, fantasmagoria a pairar diante dos olhos, procurava onde a vista alcança e as mãos chegam, um mundo onde tudo fosse simples, e não andasse para trás.
Assim desistia, e ele atribuia a ela, a falta de paciência.
Mas paixão e ciência não formam o amor.

Tuyo

2011-01-19T00:44:00.002-03:00

Você fica bonita assim: vestida de poesia.

"Dentro do meu peito um desejo martelo, uma vontade bigorna..." (L.)

2011-01-13T01:56:00.001-03:00

Edward Hopper - Reclining Nude

*A respeito do silêncio entre os suspiros de cansaço*

Meu coração teco-teco se alimenta de paixões fugazes
Morre em inverno e nasce em verão
Como se frio e calor pudessem dizer exatamente
A intensidade do mundo

Meu coração teco-teco decola
Em teus jeitos, trejeitos, canções
Como se todos os versos tivessem um sentido
E muitas razões

Teu coração de criança que bate com força no susto
Me faz querê-lo pra mim...

Poder dar corda no teu pulso e nos teus sentimentos
Faz meu coração teco-teco querer ter força
E ir contra o vento...

Quem sabe meu teco-teco voa
E te busca, lá longe: na cidade de flores e nomes?

tuyo

Antes que eu pudesse...

2011-01-02T23:29:00.000-03:00

Minha mulher me deixou antes que desse pra eu dizer adeus: antes que eu pudesse me perfazer de louco. Saiu batendo a porta com os saltos pocando pelo corredor dizendo não haver mais volta: "se tinha acabado, por fim acabou"; que eu não devia ter deixando tanto em suspenso, tanto sem ar, e agora que não tinha jeito eu vinha tentando fazer respirar. Mas com o pulmão calejado de tanto cigarro, que posso fazer? Deixar ela ir embora pra numa outra hora tentar convencer...

tuyo

"Penetra surdamente no reino das palavras. Lá estão os poemas que esperam ser escritos."(CDdA)

2010-12-19T17:51:00.001-03:00

Les Amants - René Magritte

Versos fugazes do vapor de chuva e lágrima

Passa por mim e penso: teus versos não são de jogar fora.

Eu ia, viu? Juro que sim.

Mas sou só de pensar.

Meu mundo é impalpável, constrói-se fugaz pelas palavras.

Nasço e morro em mim, como esses versos que nunca vão a lugar algum.

Imploro: faça-os funcionar!

Faça-os serem mais do que versos!

Pegue esses sonhos e construa casas:

Antes que seja tarde e os versos fugazes se desfaçam no ar.

Leia-os em voz alta. Sussurre-os. Aprisione-os entre os lábios. Degluta-os. Guarde-os no ventre.

A partir daí: desses versos fugazes feitos do vapor de chuva e lágrima, construa a vida palpável.

Só assim sairei surdamente do reino das palavras

Pra penetrar no seu mundo: onde meus versos esperam ser reescritos

tuyo

"Tudo que eu sempre sonhei. Tanto que eu consegui... É tão bom estar aqui... Eu sei.(LV)

2010-12-16T01:15:00.001-03:00

Dedicado à Ellen Joyce, após ter lido: http://poetarehpreciso.blogspot.com/2010/12/outra-fulana.html

Não é um quadro do Hopper, e sim uma foto do Wim Wenders tirada em Montana-EUA

Esquina da tabacaria

Sou um homem refém da memória
Da memória que eu mesmo invento
Das fulanas que passam por mim nas esquinas
Nessas esquinas que não acabam mais
Não acabando as esquinas
Não acabam as mulheres
E haja fulana preu inventar
(O Bom é saber que elas existem!)
Nem sabem elas, soltas por aí
Que as inventei
Pro meu prazer, bel-prazer
De poeta a moda antiga
Duvidando se sabe escrever(!)

Moça que me lê
Se você aí se acha musa
Musa mesmo de alguém
Saiba que eu te inventei
Antes disso você era apenas
Uma menina a passar numa esquina
Que eu vi enquanto cruzava uma pista
Na Avenida Paulista

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo...

tuyo

"Bem vindo a tua casa outra vez..."(MN)

2010-12-15T01:05:00.000-03:00

Fotografia de Wim Wenders tirada em Salvador-Bahia

Nada mais importa

a não ser a alma morta

que se desfaz sobre a calçada

Nada me interessa

e antes que qualquer promessa

seja quebrada

tratarei eu de cumpri-las

ou de fingir que as fiz

Porque minto e finjo

Como jamais alguém ousou fazer

E posso, desde o principio

Ser só um poço

raso com aparência de profundo

Para quebrar as costas daqueles

que ousarem em mim se aprofundar

Nada mais importa

Nada mais me resta

A não ser a vontade funesta

De querer me afogar

Raso

Largo

Profundo

oyut

2010-11-06T00:41:00.002-03:00

Quem sabe escrever que escreva... eu não.

Martha - Tom Waits

2010-11-03T21:14:00.000-03:00

Operator, number, please:
it's been so many years
Will she remember my old voice
while I fight the tears?
Hello, hello there, is this Martha?
this is old Tom Frost,
And I am calling long distance,
don't worry 'bout the cost.
'Cause it's been forty years or more,
now Martha please recall,
Meet me out for coffee,
where we'll talk about it all.

And those were the days of roses,
poetry and prose and Martha
all I had was you and all you had was me.
There was no tomorrows,
we'd packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day.

And I feel so much older now,
and you're much older too,
How's your husband?
and how's the kids?
you know that I got married too?
Lucky that you found someone
to make you feel secure,
'Cause we were all so young and foolish,
now we are mature.

And those were the days of roses,
poetry and prose and Martha
all I had was you and all you had was me.
There was no tomorrows,
we'd packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day.

And I was always so impulsive,
I guess that I still am,
And all that really mattered then
was that I was a man.
I guess that our being together
was never meant to be.
And Martha, Martha,
I love you can't you see?

And those were the days of roses,
poetry and prose and Martha
all I had was you and all you had was me.
There was no tomorrows,
we'd packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day.

And I remember quiet evenings
trembling close to you...

Poema fraco de quem acorda cedo sem acordar

2010-10-25T02:17:00.000-03:00

Dormia entre nuvens

Nem percebia a chuva pela manhã

Era feriado

E mesmo que não fosse

Não saberia acordar

Demasiado longo seria o dialogo:

Bom dia

e só

Era mais do que o bastante

Toda noite dormem enlaçados

E pela manhã se estranham

Prova de que foram feitos

das mesmas entranhas

Estranhos saíram

Em pleno feriado

Ambos sem acordar

tuyo

Ciático

2010-10-17T03:30:00.000-03:00

Você, menina: uma pilha de nervos.

Se eu não sofresse da ciática, ia aí atiçar tua angústia.

Só pra te ver enervar e gritar de medo da calma não voltar nunca.

Desculpa, menina, você: é que sou provocador e perturbo seu sonho se a ciática dói.

E mesmo quando não dói, eu grito e irrito os teus nervos pilhados só de ser ousado.

Mas você, calejada, pê da vida e raivosa:

Repulsa

E na cama, uma pilha de nervos:

Me expulsa...

tuyo

Façamos...

2010-10-15T00:16:00.000-03:00

[...]
Pr'eu saber seu mundo basta
Você dizer se gosta
Eu dizer que gosto
E a gente fazer uma festa
[...]

tuyo

Porquois poesie?

2010-10-06T02:42:00.000-03:00

Porque poesia as vezes é só olhar pra dentro da gente
Pra por pra fora aquilo que comumente
Estupidamente
Resolvemos esconder

tuyo

Ceci n'est pas une traduction: ceci est une trahison. Pardon Verlaine...

2010-10-03T02:20:00.004-03:00

Portrait de Paul Verlaine par F. Bazille (1868)

Chanson d’automne

Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Blessent mon cœur

D'une langueur

Monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l'heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure;

Et je m'en vais

Au vent mauvais

Qui m'emporte

Deçà, delà,

Pareil à la

Feuille morte.

(Paul Verlaine)

Canção de Outono

As lamentações

Dos violões

No outono

Machucam meu peito

E não há jeito:

Tristeza e sono

Sufocado

Fico assustado

E vejo chegar minha hora

Na dor dessa ânsia

Lembro um choro de infância

E sou eu quem chora

Vou embora nesse momento

Com o sopro mau do vento

Que me transporta

Daqui pra lá

De lá pra cá

Como uma folha morta

(Túlio D'El-Rey)

Um hasta manaña às mentiras sinceras...

2010-09-22T23:54:00.000-03:00

*Próximo Adeus*

O próximo adeus será amargo

Tão amargo que será impossivel dar adeus

Evitarei pensar que pela tua janela esta terra fica pequena

Que meu rosto some ao longe e de ti só sobram lembranças

O próximo adeus será velado

Tão escondido e silencioso que pensará que fui um ingrato por não dar-te boa sorte

Mas, se ao invés de ir embora tivesse pousado na minha janela

veria quem chora:

esse moço rude que te adora e vê teu riso em sonhos toda madrugada

E agora?

O que restará de mim agora que tua ausência me faz endoidecido?

Chorar, querer tua volta

ou jamais desejar que tenhas partido

tuyo - 21:12-25/08/05

Crônicas de Guatemalteco: Rio de Jano

2010-09-14T01:01:00.001-03:00

Sentados: Jano(direita) e o professor de matemática(esquerda)

Jano

Em Guatemalteco ninguém sabia contar, só o Jano, que cobrava uns centavos mirrados para dizer quanto de cada coisa se tinha.

Era o seu Pingo com peixes, e Jano dizia: seis. Dona Lourdes Maria com laranjas: 13. O ceguinho Manel: nem um, Manel, nem um.

Se dava ao luxo de viver só disso, dizer pra todo mundo quanto que era.

Até o dia em que os homens da capital chegaram falando de voto e de estudar, iam fazer escola, e todo mundo aprenderia a ler e contar. Ler ninguem lia, mas não carecia muito não.

E Jano que vivia folgado, cobrando centavos pra enumerar o mundo, se viu ameaçado, havia chegado lá um rapaz mirrado de seus vinte e poucos anos se dizendo professorar matemática.

E aí Jano dizia: é cinco.

E o professor dizia: não, são seis.

E Jano dizia: dezoito.

E o professor: nada, vinte e três.

E Jano sendo cada vez menos lembrado... Os meninos de lá, magrinhos de dó, já sabiam contar melhor que ele.

Sem centavos ficou jogado, mais jogado do que era, e perdido que estava só pensava em morrer ou matar.

Se alguem vai morrer nessa bagaça, que seja o rapazinho da matemática. Pensou.

Não tinha mais nada, só a roupa do corpo e o facão, pra afastar vagabundo que bolina os outros de cabeça cheia.

Se preparou pra pegar o professor dormindo, no pescoço pra não voar pedaço.

Abriu a porta surdinho, pianinho de não fazer barulho, e viu lá dentro de casa meia duzia de homens em vermelho.

Jano, meu Jano... Sabe a eleição?

Que arrancou de mim, com você, a matemática?

Não, Jano, essa não... A que vai te deixar prefeito...

E Jano entendeu perfeito, na colera que estava, enxotado na sarjeta, porque não tentar a eleição?

Meses depois, tudo perfeito: Jano --o da Matemática-- virou perfeito.

O primeiro prefeito de Guatemalteco, que hoje em dia se chama Rio de Jano, cidadezinha humilde nas cercanias de Macondo, se é que ainda existe...

tuyo

"Você é a sabedoria da palavra muda/É fonte absoluta de todo prazer/Eu nunca vi igual essa morena russa"(DoAmor)

2010-09-13T01:24:00.000-03:00

IMENSO

Teu corpo curto a passear vão pela cidade nua
Crua, tua vontade em não me querer é maior do que a minha
Vontade a te querer eternamente
Na surdina te peço um pouco, apenas mais um pouco
e você diz que sou louco por te querer assim
Porque ser pra muitos é coisa pra poucos
Amanso a alma, com calma amanso o corpo
E parto vão, vazio e só rumo à fúria dos destilados
Desse lado de cá do mundo, meu lado ceguiscuro
É sempre o mesmo minusculo apartamento de parades brancas
Com vista para um muro e com o vento dos carros no viaduto
Mesmo que eu fizesse cópia das chaves nem ousaria chegar à minha porta
Direi que pouco importa, que no fundo odeio visitas e sobretudo novas almas para morar
Porque minhas paredes brancas são minhas, e só
Prontas para um dia eu dar na telha de pinta-las de qualquer cor
Seja por ódio, inveja ou amor
Teu corpo curto caberia exatamente aqui
Nesse apartamento apertado
Nesse meu coração apertado
Nesse vão apertado
que é meu coração imenso

Tuyo

14:10

2010-08-30T00:49:00.002-03:00

"Mas iludi-me... e presencio agora Que, se a guerra devasta, a paz corrompe. Destes sucessos me descobre a causa, Celeste guia, e se da estirpe humana Deve acabar-se assim vida e memória.”(John Milton - Paraíso Perdido)

Lúcifer - Gustav Doré 1866

Dor nas têmporas, a memória cansada, mil quinhentos e trinta e seis... Amanhece outro dia, eu cá cansado a ter esperança, mil quinhentos e sessenta e cinco... Ângela e Agnela, tristes com saudade de mim, ou só achando que sou mais um cafajeste. A velocidade dos nomes das pessoas que conheci em minha mente torna tudo ainda mais dor.

Meu cérebro inchado, querendo se livrar de tudo o que soube e sabe, plena atividade de autodestruição.

Na porta de casa a mulher de branco que vendia cocadas, sempre às 04 da tarde, com o sorriso amarelado e feio mais simpático do mundo, eu garrado na saia da minha vó, minhas mãozinhas gordas a morder os meteoritos de açúcar e coco. Anos depois a diabetes, e nunca mais pude por minhas mãozinhas gordas em cocadas, e a mulher de branco nunca mais sorriu pra mim.

Agnela com cinco anos, girando um pião, o mesmo que minhas mãozinhas gordas giraram outrora, Ângela no hospital a se recuperar da tentativa de se matar. Eu olhando vazio para a minha menina que pedia insistentemente que olhasse quanto tempo ela mantinha o pião a girar. Tinha sido minha culpa, sempre acreditando na ubiqüidade de estar aqui e não estar ao mesmo tempo.

A melhor proposta do mundo: diamantes de sangue e minas de carvão. Seis meses, apenas seis meses e uma vida inteira para gozar com minhas garotas, poderia estar lá e simplesmente estar, a todo tempo.

Humanos, acreditando nas vãs ilusões que a vida parece oferecer milagrosamente de graça.

E cá estou esperando simplesmente a hora em que meu cérebro vai se apagar, como uma estrela que vai morrendo aos poucos, nessas horas a noção de realidade é apenas um detalhe ante todo o turbilhão do mundo explodindo dentro de mim.

Dormência no corpo, batimentos cardíacos fraquejando, meus olhos à duras penas voltam das piscadas que dou. Aos 40 e poucos me sinto com 90 e tantos, e contando...

Mil novecentos e quarenta e sete...

O cubículo lúgubre e as paredes frias de concreto, o homem que vai mirrando nesse minúsculo espaço... Meu mundo se tornando simples e só... Espero que agora, sem minhas memórias, as memórias dos outro de mim também se esvaia. Não quero ser uma daquelas estrelas mortas há quinhentos anos que ainda brilham por aqui, e admiramos ao olhar pro céu como se fossem de verdade.

Será atormentado pelo fogo e pelo enxofre diante dos seus santos anjos e do Cordeiro...

Apocalipse.

índia

2010-08-22T00:42:00.000-03:00

O poeta cego encantado pela poeta absurda: índia sem cabelos caídos nos ombros...

2010-08-09T00:44:00.000-03:00

Poema de Sete Foices

Se fosse frio você amava ou rejeitava como se menos frio não pudesse ser?

Aumente os olhos, funda-os com céu e mar e venha, mas venha devagar que não tenho pressa.

Fale manso, como quem tem calma, e tem...

Toque os lábios leve, bem de leve, como se fosse neve a se desfazer em calor...

As línguas, no beijar, nunca são problema

Mas há quem queria que fosse...

Amor frio como lâmina de foice

Me corta todo em versos

De diversos me transformo em uns

Outros de mim que juravam haver a frialdade da morte

Mas não, cá só tem calor, humano

Vulcão em esplendor

A percorrer minhas veias de forma tão fina

Fazendo meu coração bombear em surdina

Ainda que partido a sete foices.

Tuyo

Anoitecer (Carlos Drummond de Andrade)

2010-08-05T13:10:00.001-03:00

Edward Hopper - Summer Evening

É a hora em que o sino toca,

mas aqui não há sinos;

há somente buzinas,

sirenes roucas, apitos

aflitos, pungentes, trágicos,

uivando escuro segredo;

desta hora tenho medo

É a hora em que o pássaro volta,

mas de há muito não há pássaros;

só multidões compactas

escorrendo exaustas

como espesso óleo

que impregna o lajedo;

desta hora tenho medo.

É a hora do descanso,

mas o descanso vem tarde,

o corpo não pede sono,

depois de tanto rodar;

pede paz - morte - mergulho

no poço mais ermo e quedo;

desta hora tenho medo.

Hora de delicadeza,

gasalho, sombra, silêncio.

Haverá disso no mundo?

É antes a hora dos corvos,

bicando em mim, meu passado,

meu futuro, meu degredo;

desta hora, sim, tenho medo.

"Cheguei. Chegaste. Vinhas fatigada..."(OB)

2010-08-04T00:51:00.000-03:00

kvelden i Ondina - Nokia 5130

Tudo e todo (Astronomia das estrelas do Norte)

Cá estamos, pois, Nel mezzo del camim...

Onde dá-se o encontro de línguas desencontradas

Onde sentimentos não necessariamente precisam de palavras

Mas nascem do devir, do vir a ser em ...ês

My Funny Valentine, que não ri das minhas piadas

Que as vezes ri das minhas risadas

E anda pelas calçadas como se estivesse a riscar com giz

Os caminhos que só me parecem chão

Volto pra casa abatido, desencantado da vida

O rosto quente em fogo e brasa sob sol escaldante

Quando eu preferiria apenas a sombra de um bar

Mas já que cá estamos: Nel Mezzo Del Camim

Porque não partir e ver ali o que temos lá?

Tuyo

"Por mares nunca dantes navegados Passaram ainda além da Taprobana, Em perigos e guerras esforçados Mais do que prometia a força humana..."(LVC)

2010-08-01T22:31:00.000-03:00

Vincent Van Gogh - Quarto em Arles

O Quarto

A cama onde um corpo se esfarela é a mesma onde outrora dois corpos se esfarelavam.

A estante cheia de traças é a mesma onde outrora havia livros.

A porta... Não, a porta não é a mesma, a fechadura bem educada diz se está livre ou ocupado, tentativa vã de por alma naquele quarto.

A alma do quarto é um corpo esfarelado que não consegue traçar os livros como antes. A alma do quarto não consegue imaginar os livros como antes, nem consegue navegar mares nunca dantes navegados, porque a alma desse quarto, agora só um corpo esfarelado, vive a pensar demais em como fará pra sair amanhã cedo enquanto a cidade se derrete sob a chuva.

A alma do quarto cantarola: “Tenho um amor escondido jogado no chão com o corpo corrompido entupido de ilusão, você pensa que sofre, mas eu penso que não, as dores têm cortes mas o cortes não são os mesmos e mesmo que fossem os mesmos são dores, e cortes sem dores não são...”

A alma do quarto pergunta: sabe lá você o quanto dói não saber amar? Sabe lá você o quanto dói não poder imaginar mares nunca dantes navegados? Sabe lá você alguma coisa sobre o vazio do corpo que é a alma do quarto?

A cama onde o corpo que é a alma do quarto se esfarela, é uma canoa fofa à deriva no rio das poesias, mas ele diz todos os dias que desaprendeu a sonhar.

tuyo

"Maria, veja que falta de juízo eu nunca ter o que é preciso pra lhe tirar da solidão..."(tuyo)

2010-07-26T19:14:00.000-03:00

A Maria

Sempre tive jeito de pensar inocente, que nunca compactuava com a matematica do mundo.

Lembro da cicatriz que Maria carregava no peito, que o pai dela que não gostava de mim fez.

Eu amava Maria.

Maria me amava de leve, as vezes me olhava sorridente quando eu passava na venda procurando coisas que não existiam ali, mas que eu sabia das revistas:

- Maria, aqui tem refrigerador?

- Não, quiéisso?

- Ah... Se não tem, deixa.

Irene era irmã de Maria, essa sim gostava de mim, não de leve com olhar sorridente, se atirava descaradamente mostrando as coxas como que não queria nada, me espiando babar, de soslaio.

Tinham nada de irmãs, só a mesma mãe.

O pai de Maria, que nunca gostou de mim, parecia me ameaçar com a faca enquanto cortava umas graminhas ousadas que costumavam surgir nas frestas do chão de pedra mal colocada.

Eu cresci assim: entre o olhar sorridente de Maria e as coxas de Irene.

Eu amava Maria.

Comecei a esboçar um namorico com ela, que Irene sempre atrapalhava, Irene não gostava de mim de leve, ela me queria a qualquer custo, tinha um fogo no olhar que até assustava.

Não sei porque cargas d'agua no dia que eu resolvi beijar Maria, acabei beijando Irene.

E não me contentei só com beijo.

Era um Domingo, passei de tardezinha na venda do Pai de Maria.

A essa hora já devia ter voltado da igreja, pensei assim.

Bati na porta, uma vozinha doce disse que podia entrar, entrei.

Era Irene, com o vestidinho levantado até a coxa, me sorrindo aberto dizendo querer ali e agora um beijo e tudo o mais... Deixei o fogo dos olhos dela me subir a cabeça.

E ali, no meio da sala, como dois animaizinhos cegos nos entregamos ao prazer.

Saí avoado logo que percebi que haviam dois olhos assistindo tudo pela fresta da porta, era Maria.

Era Maria que eu amava.

E Irene ficou grávida.

Soube chegar no pai de Maria e dizer que assumiria tudo que me coubesse assumir, casaria se quisesse.

Dia 20 de Abril de 1948, era com Irene que eu casava, não com ela: com seus olhos de fogo e suas coxas ousadas.

Mas continuei amando Maria, a filha do homem que criava Irene.

Era lua-de-mel, Irene estava grávida, deitada no quartinho do fundo que arranjou-se para nós.

Eu ainda beliscando uns doces e bebendo cachaça, olhava Maria que estava na sala a conversar com ufíducoroné que há muito se engraçava com ela.

Cheguei perto dos dois, com o resto de sobriedade que eu tinha pedi licença a ufíducoroné e puxei Maria pra dançar.

Disse assim novido dela:

- Sabe amor Maria? Sabe GOSTAR?

- Sabê eu sei, só num sei cuntigu.

- Então vem cá...

Ela queria, tinha fogo no olhar igual de Irene.

Tava escuro, no quintal de casa mesmo, eu e Maria, sob a luz dum lampião fraco.

Daí que eu lembro da cicatriz que Maria carregava no peito...

Mas ela se casou com ufíducoroné, que era rico, e foi morar na capital.

Nunca mais lembrou de mim...

Irene fugiu com outro.

Terminei com a Filó, que não é bonita como Maria, mas tem o melhor ombro do mundo pra se chorar. Se não fosse Filó, Maria seria tempestade ainda, a me fazer correr feito doido gritando o nome dela como se fosse o da Santa...

tuyo - 24/4/2007

"Dorme, meu bem, você precisa sonhar, sentir o que eu sinto."(tuyo)

2010-07-21T23:37:00.000-03:00

Edward Hopper - Morning Sun

Voadores Versos em Alto de Montanhas

Preciso do mundo gritando no peito

Pr'eu gritar o que não há jeito

De se fazer calar

Meus medos, segredos, insônias

Desejos inconfessáveis

Pra se fazer confessar

Desculpas Inescusáveis

Versos que de tanto voar

Pairam no alto das montanhas

Por fim, cabe aqui um segredo,

A confissão de meu maior medo:

Que caindo do alto, eu venha a

acordar...

tuyo, o poeta enferrujado

"...el muchacho que fui que responda..." (AZ)

2010-07-14T00:40:00.001-03:00

Mais vazio que nunca

E cego pra novos amores

O poetinha de merda

Que ainda não desistiu de escrever

Inventa ter o que dizer

Por mera falta de sono

Por mera falta de amor

Por mera falta de algo

Que te faça sentir falta

tuyo

Nesga madrugueira do medo de um homem no quarto ou O Vazio Cego do Medo da Luz do Lado Escuro ou Mará ou A outra de copo na mão ou Mará e a Outra de Copo na Mão

2010-07-04T04:17:00.001-03:00

Weegee - Man Sleeping on a fire scape, 1943

Tó tuas lágrimas, Mará. Guardei-as desde aquele dia.

Silêncio invadindo o quarto escuro, uma vela lembrando que ali tinha gente. Ajoelhado pedia perdão por todos os pecados, e ela com um copo de vidro na mão a oferecer as lágrimas que ele outrora havia chorado.

Minutos de sabedoria valem pra vida toda? Se pudesse, num lampejo, desfazer tudo que fez: os erros estúpidos e inconfessáveis, as maldades mesquinhas que guardou pra cada desafeto e para cada um que o amou, talvez pensasse.

Ela insistia: Mará, porque não quer de volta as lágrimas que guardei? Sei que ainda lhe servem, não mudou nada desde lá, tentou muito, eu sei, mas não deu.

A velocidade da reza aumentava. PADRENOSSOQUESTAISNOCÉUSANTIFICADOSEJAOVOSSONOME...

Medo de menino que nunca ficou sozinho no escuro, medo de matuto que acredita em assombração, ajoelhado ao pé da cama pedindo sei lá o que a sei lá quem.

Onde você acha que vai com esse seu Deus aí que nunca diz nada? Mará, me diz: cadê teu Deus agora? Ocupado com alguém mais precisado?

E riu.

Respirou fundo ,quase sem fôlego, três vezes, até dar um último suspiro longo. Olhou no fundo dos olhos da outra de copo na mão. Arranjou força e levantou o corpo. Havia dobrado de tamanho, um outro homem, sem dúvida, estava ali.

Aceita? Sorriu levando-lhe o copo à boca.

Olhar sério em brasa fulgurante embaixo da vasta e negra sombrancelha, e disse não.
Repetiu de novo: Não.
E biblicamente, negou-a pela terceira vez: NÃO.

Diminuiu, respirou com fôlego novamente, a calma se espalhando como doping pelo corpo.

Ela sumiu, pensou. Poderia enfim descansar, passar o resto da noite sem ter que lutar consigo mesmo. Voltou à cama, ajeitou o travesseiro, ligou novamente o ventilador, fechou os olhos...

Mará, dorme bem...

tuiu

Se nada mais der certo...

2010-06-28T00:19:00.002-03:00

ainda me restam os livros.

"Eu tenho uma viola que canta assim, minha dor ela consola, dilim dilim dilim..." (RS)

2010-05-10T00:41:00.000-03:00

Confesso que ontem passei a madrugada namorando o meu violão, e a química não fluiu como antigamente. Não, não é pelo fato de ele estar desafinado, de eu precisar há meses trocar as cordas.

Ontem de madrugada ele até veio cantar com timbre diferente, levemente triste e malemolente, como ele sabe que gosto, mas daí fiquei sem palavras. Ouvia ele melodiar pra mim e não sabia o que dizer. Espero que ele não tenha ficado zangado por não me ouvir, se me ama mesmo, como o amo, saberá entender que ando meio descompassado, que do jeito que estou é como se tivesse reaprendendo a escrever, reaprendendo a ser algo que fui e não sei se ainda sou. Eu queria agora que ele pudesse ler, para ver o quanto me dói ouvi-lo e não ter o que dizer, mas ele há de entender, se me ama: entende.

tuiu

O Poeta Está Morto...

2010-05-08T00:21:00.000-03:00

The death of Chatterton por Henry Wallis

Ele me disse que poeta bom é poeta morto. Por isso nasceu odiando Drummond, e sempre amou Pessoa. Manoel de Barros não presta --ainda não-- dizia sério.

Eu era poeta, escrevia por aí pelas paredes, cansava de mostrar para ele que poesia era coisa viva, que prestava assim também: com o poeta ali criando enquanto o mundo inteiro coava café. Mas era inútil.

Em 1994, enquanto comemorávamos a Copa, ele estava enfurnado no quarto há cerca de um mês apreciando toda a obra de Quintana, que havia começado a prestar naquele ano.

Quando publiquei meu primeiro livro, dei a ele um exemplar que havia acabado de chegar da editora: é, quase bom, só falta você morrer que fica perfeito. E se eu me matasse agora, na sua frente? Poesia pura, replicou. Peguei uma arminha de fogo que levei no bolso --daquelas de mulherzinha de filme americano— e apontei no meio da minha testa. Ele sorriu e retrucou: vai, atira, vira poeta que preste. Pensei um segundo, será que meu último verso será um simples e sonoro BANG na testa?

POETA BOM É POETA MORTO, PORRA!

Tremi, larguei a arma. Ele ria estrondosamente enchendo a sala de agás e ás.

Pífio, ridículo... disse sussurrando. Sabe de uma? Você tá morta pra mim.

E foi assim que de ridículo me tornei poeta que prestasse, ao menos para um louco que outrora chamei de amor.

tuiu

Amulecido sem-cabeça

2010-05-04T23:28:00.002-03:00

Ni qu'eu fui ela corria cuzóio ardeno, pegano fogo. Mula em labareda rente a me dar lapada, ni qu'eu corri, pulei de vez sobre a noite, como se pudesse voar escuro. Nessa hora qu'ela pegou, rubrou o corpo todo aceso e me encoiceteou forte, fuderoso, golpe à queima ropa, tecido indo todo em labareda, e lá se vai meu corpo...

Sinhá mula nem perdoa, perde a cabeça logo, se emputece em fogo e corre fula atrás da gente. Meu amor, ai que dá medo! Se esconder é perigoso, rastro de povra nervoso, assobia atrás de a gente como se na raiva de ser fogo bem quisesse nos queimar. Raiva do mundo de dar lapada em galo doido, e dói João Jiló!

De mim só cinza, o montinho teimoso fumaçando, na palha seca misparramo como se fosse lar, mas sou vírus: como, moro, destruo. Amulecido sem-cabeça, ponho o mundo a queimar: nervoso, em rastro quente, a cinzantar as almas que me emputecem no caminho... tinhoso.

tuiu

Por falta do que dizer, deixo Drummond falar por mim.

2010-04-18T15:42:00.000-03:00

ANOITECER

(Carlos Drumond de Andrade)

É a hora em que o sino toca,

mas aqui não há sinos;

há somente buzinas

sirenes roucas, apitos

aflitos, pungentes, trágicos,

uivando escuro segredo;

desta hora tenho medo.

É a hora em que o pássaro volta,

mas de há muito não há pássaros;

só multidões compactas

escorrendo exaustas

como espesso óleo

que impregna o lajedo

desta hora tenho medo.

É a hora do descanso,

mas o descanso vem tarde,

o corpo não pede sono,

depois de tanto rodar;

pede paz-morte-mergulho

no poço mais ermo e quedo;

desta hora tenho medo.

Hora de delicadeza,

gasalho, sombra, silêncio.

Haverá disso no mundo?

É antes a hora dos corvos,

bicando em mim, meu passado,

meu futuro, meu degredo;

desta hora, sim, tenho medo.

"El candombe del olvido, tal vez si yo le pido un recuerdo, me devuelva lo perdido."(AZ)

2010-04-05T01:00:00.001-03:00

que nada dicen o dicen nada

son cositas hermosas las que viven en tus ojos

cositas tristes que salen de furiosas bocas heladas

que dicen al mundo como son las dolores

bocas heladas y tristes que fueran al infierno conocer amores

Sí, yo queria poner tu dolor en mi alma

Saber de ti, de tuyos ciel e infierno

Pero soy solamente um poeta

de pequeñas palabras

que nada dicen

o dicen nada

tuiu(tuyo)

"Toda má poesia é sincera" (OW)

2010-03-31T02:37:00.000-03:00

Você quis roubar minha última estrofe

Foi pega no ato

Logo vi seu desespero:

Tomei de volta a estrofe

E te dei um poema inteiro

tuiu

"mas isso aqui, seu robô, é um e-mail de amor..."

Guernica

2010-03-29T00:59:00.002-03:00

Guernica - Pablo Picasso

Na correnteza de sangue eu iria contigo
Mas por ter sido ferido me evitei machucar
Pero dime Palomita:
Que haveria acontecido
Se eu tivesse contigo me deixado molhar?

tuiu

tango

2010-03-21T23:57:00.000-03:00

Bem assim que me disse:
-- Em teoria deve ter modo de amar direito, mas na prática prefiro continuar errando.
Estava explicado porque sempre que eu me aproximava ela dava um passinho para trás.

tuiu

"Eu não amo ninguém, parece incrível, eu não amo ninguém e é só amor que eu respiro..." (C.)

2010-03-03T23:55:00.001-03:00

Onomatopeicamente falando, você seria um tum tum acerelado em meu peito...

Pra não dizer que não venho dizendo nada...

2010-02-28T07:08:00.000-03:00

Sunset - Edward Hopper

"Minha arte sempre morre de fome, e volta a vida feito bicho com vontade de comer."
"Você era tão diferente, mas tão diferente, que ficou igual."
"Tuas coxas entre as minhas sob a colcha de retalhos"
"Só é amor porque a gente finge que acredita"
"Tem gente que só não cabe no mundo da gente porque nasceu do lado errado"
"A transa, o trânsito, o tráfego e a transitariedade dos transtornos contornados"
"A manhã vem a galope anunciar a tragédia que anoitece triste"
"Pra acreditar na verdade, só dizendo mentira"
"... em troca dum pedaço de carne, em troca dum pedaço de chão"
"faça-se crer, e cresça"

Túlio

"Computador de cabeça, computador, puta dor..."

2010-02-20T03:59:00.001-03:00

Penso, logo existo?

Minha cabeça funciona em bate-estaca
Estaca bate e minhas idéias surgem
As vezes dói demais pensar, é um zunido brabo no ouvido
Tento me controlar e não mostrar na cara essa dor enorme pelas idéias que pululam
Cabe admitir que em 90% dos casos é lancinante, impossível fingir que não tão ali a dor e as idéias
Não que sempre estejam acompanhadas, às vezes as idéias nem doem tanto
E ao invés de dor, trazem prazer
Um poeta já disse certa vez 'Que a dor esconde no fundo uma pontinha de prazer'
Deve ser verdade,e vivo nesse masoquismo bobo de quem morreu ontem sem jamais ter nascido
Com ideias bigornas que um dia explodirão pra nunca mais existir
E aí talvez, sem as idéias, eu também não exista...

tuiu

"And I hope that don't fall in love with you, 'coz falling in love just makes me blue..."(TW)

2010-02-16T03:57:00.000-03:00

"the lovely" Jenny interpretada por Carey Mulligan em An Education

Rastro

Porque eu tinha de ir em frente
e o mundo inteiro lá comigo
Pra trás foi, nada disse
e só foi, sem nada dizer
Fingi não pensar no quê,
por quê,
quando
e onde
Pois nada disso ali havia
e nunca haveria de haver
No meio do mundo inteiro,
eu lá entre os milhares de primeiros
Remava indo e vindo contra a maré,
revés de indubitavel alegria
Até que chegou o dia,
e aí o dia, como sempre faz,
me lembrou que algo havia ficado perdido
No meio do mundo,
lá no fundo:
um pedaço enorme de mim...

tuiu

Atendendo a pedidos...

2010-02-04T03:19:00.000-03:00

*A verdade do meu mundo*

Eu te direi: meu mundo é feito de bolhas de sabão
Você dirá: Endoideceu novamente
Eu responderei: Completamente
E você me pocará,
virarei mil gotas de chuva

tuiu-00:15-12/7/2006

"De onde vem essa calma, menina? De onde vem o grito que muda essa rima?"

2010-01-28T01:24:00.000-03:00

"Mesmo que seja verdade, não pode ser dito duas vezes: o mundo gira ao redor do seus desejos. Seu caprichoso modo de amar qualquer um como se fosse o mais importante, como se valesse a pena todas as vezes amar qualquer um. A vontade cada vez mais presente da vontade de ter o estrago e o escopo do teu corpo sobre mim. Sua porta aberta como se eu coubesse sempre, mas não exatamente como queria caber, porque os tempos, você diz, são outros. Me alucina assim como quem nada quer, como quem não quer nada de verdade, só uns apelos meio para que não seja esquecida me dizendo sobre saudade, sobre amor e as vezes coisas carnais das quais eu mal entendo.Talvez seja você o grande mal entendido,a esquina onde me perdi e na qual saí de mim. Porque no fundo cada vez que eu vou é pra você e por você, pra te encontrar de novo no mesmo lugar onde outrora achei que te perdi..."

Guto

Sobre o sono

2010-01-25T03:48:00.001-03:00

Tempo demais deitado
Fingindo que estou
Voando

Sobre os olhos enormes do Urubu, a sindrome da Brigitte Bardot e a arte da fome...

2010-01-11T04:34:00.000-03:00

A droga da preguiça é maior do que a vontade. Se eu fosse escritor de verdade, morria de fome.
Ela ri ao ler a primeira linha, pq sabe exatamente o que ele quis dizer, ou talvez finja que sabe.
Essa madrugada de calor insuportavel com olhos enormes apontados para mim, a ausêncida de sentido, inicio, meio ou fim. JÁ FALEI DOS MALDITOS OLHOS ENORMES APONTADOS PRA MIM?
Juro que preferia que fossem armas, fuzis infaliveis que numa piscada me mostrariam a distância entre isso aqui e aquilo lá, zum! Numa rapidez monstra de morte de filme de terror.
As vezes imagino que é tudo um maldito jogo, alguém se diverte assustadoramente com a miseria alheia, e esse alguem não sou eu, juro. Talvez sejam esses olhos enormes...
Eles marcam a hora no relógio, me dizem quando acordar, quando dormir, quando comer, quando beber agua, quando ir ao banheiro... Na tv algumas mulheres se vangloriam por ter um intestino "relojinho", e na real acho todas umas estúpidas servas vampiras dos olhos enormes, os olhos enormes são o meu Diabo, e tenho dito.
Dia desses fundo uma religião, a Igreja Virtual do olho-gordo, venderei banhos de sal e arruda a domicilio, arrebanharei milhões de fieis e terei programas de rádio e tv, entupirei o rabo de dinheiro dizendo que é pra ajudar a manter as coisas, e aí podre de rico consigo facilmente sumir para ter férias incriveis e eternas na polinésia francesa, sonho de consumo de qualquer cidadão mediano que quase todo domingo vê o Fantástico e suas reportagens remixadas quase iguais com a glória maria ou o zeca camargo.
Engraçado que foi só começar com a preguiça e minha suceptibilidade a fome por faltar saco e assunto pra escrever, que as coisas começaram a sair, pululando magicamente como se tivessem real vontade de existir da cabeça de alguém pruma... página de internet(?). Vai entender que tipo de coisa estúpida passa na cabeça das palavras, meus bichos virtuais de estimação.
Nesse momento ela se pergunta se ele está bem, e ele responde que não tá, nunca tá bem, mas as coisas são assim, e dá graças a Deus porque tem a quem culpar: os olhos enormes. Pra não perder a mania, brinca: "De vez em quando todos os olhos se voltam pra mim de lá do fundo da escuridão, me olhando e querendo que eu seja um heróiiii"
Parece que o Matacavalos morreu antes de nascer direito, feto mal formado, desculpa se aguço a curiosidade de outrem(devia dizer "dos outroS", mas acho q ia ficar mais bonito mesmo que talvez não esteja correto sintaticamente...)
Matacavalos era um conto estúpido. Mais um conto estúpido, sobre um amorzinho acolá que faria as coisas funcionarem diferente. Eu sei que romantismo é bobo, eu sei, eu sei, eu sei...
Mas confesso, é que as vezes da medo da sindrome de Brigitte Bardot...

A Brigitte Bardot está ficando velha,
envelheceu antes dos nossos sonhos.
Coitada da Brigitte Bardot,
que era uma moça bonita,
mas ela mesma não podia ser um sonho
para nunca envelhecer.
A Brigitte Bardot está se desmanchando
e os nossos sonhos querem pedir divórcio.
Pelo mundo inteiro
têm milhões e milhões de sonhos
que querem também pedir divórcio
e a Brigitte Bardot agora
está ficando triste e sozinha.
Será que algum rapaz de vinte anos
vai telefonar
na hora exata em que ela estiver
com vontade de se suicidar?
Quando a gente era pequeno,
pensava que quando crescesse
Ia ser namorado da Brigitte Bardot,
mas a Brigitte Bardot
está ficando triste e sozinha
(Tom Zé)

Imagina eu envelhecer antes dos teus sonhos, moça, e terminar triste e sozinho?
Ei, olha, é um urubu na janela:
"Dessa hora eu tenho medo..."
Não, não! Deveria ser corvo dizendo NEVERMORE!
"..."
Ok, Urubu é mais brasileiro e nordestino que corvo, hei de convir.
Um detalhe irrelevante:
04:08 da manhã e cá estou: triste ,sozinho e quase velho.
Com um urubu medroso de olhos enormes voltados para mim:
"Ai! Um urubu pousou na minha sorte"
E eu podia me chamar Augusto, sem rima, nem solução.

tuiu

“Vieste do pó ao pó hás de voltar”(TN)

2009-12-29T03:57:00.001-03:00

Ontem eu matei um prédio, nem pergunte como.

"Merry Christmas, I don't want to fight tonight"(R.)

2009-12-24T05:33:00.000-03:00

O Peru de Natal - Mário de Andrade

O nosso primeiro Natal de família, depois da morte de meu pai acontecida cinco meses antes, foi de conseqüências decisivas para a felicidade familiar. Nós sempre fôramos familiarmente felizes, nesse sentido muito abstrato da felicidade: gente honesta, sem crimes, lar sem brigas internas nem graves dificuldades econômicas. Mas, devido principalmente à natureza cinzenta de meu pai, ser desprovido de qualquer lirismo, de uma exemplaridade incapaz, acolchoado no medíocre, sempre nos faltara aquele aproveitamento da vida, aquele gosto pelas felicidades materiais, um vinho bom, uma estação de águas, aquisição de geladeira, coisas assim. Meu pai fora de um bom errado, quase dramático, o puro-sangue dos desmancha-prazeres.

Morreu meu pai, sentimos muito, etc. Quando chegamos nas proximidades do Natal, eu já estava que não podia mais pra afastar aquela memória obstruente do morto, que parecia ter sistematizado pra sempre a obrigação de uma lembrança dolorosa em cada almoço, em cada gesto mínimo da família. Uma vez que eu sugerira à mamãe a idéia dela ir ver uma fita no cinema, o que resultou foram lágrimas. Onde se viu ir ao cinema, de luto pesado! A dor já estava sendo cultivada pelas aparências, e eu, que sempre gostara apenas regularmente de meu pai, mais por instinto de filho que por espontaneidade de amor, me via a ponto de aborrecer o bom do morto.

Foi decerto por isto que me nasceu, esta sim, espontaneamente, a idéia de fazer uma das minhas chamadas "loucuras". Essa fora aliás, e desde muito cedo, a minha esplêndida conquista contra o ambiente familiar. Desde cedinho, desde os tempos de ginásio, em que arranjava regularmente uma reprovação todos os anos; desde o beijo às escondidas, numa prima, aos dez anos, descoberto por Tia Velha, uma detestável de tia; e principalmente desde as lições que dei ou recebi, não sei, de uma criada de parentes: eu consegui no reformatório do lar e na vasta parentagem, a fama conciliatória de "louco". "É doido, coitado!" falavam. Meus pais falavam com certa tristeza condescendente, o resto da parentagem buscando exemplo para os filhos e provavelmente com aquele prazer dos que se convencem de alguma superioridade. Não tinham doidos entre os filhos. Pois foi o que me salvou, essa fama. Fiz tudo o que a vida me apresentou e o meu ser exigia para se realizar com integridade. E me deixaram fazer tudo, porque eu era doido, coitado. Resultou disso uma existência sem complexos, de que não posso me queixar um nada.

Era costume sempre, na família, a ceia de Natal. Ceia reles, já se imagina: ceia tipo meu pai, castanhas, figos, passas, depois da Missa do Galo. Empanturrados de amêndoas e nozes (quanto discutimos os três manos por causa dos quebra-nozes...), empanturrados de castanhas e monotonias, a gente se abraçava e ia pra cama. Foi lembrando isso que arrebentei com uma das minhas "loucuras":

— Bom, no Natal, quero comer peru.

Houve um desses espantos que ninguém não imagina. Logo minha tia solteirona e santa, que morava conosco, advertiu que não podíamos convidar ninguém por causa do luto.

— Mas quem falou de convidar ninguém! essa mania... Quando é que a gente já comeu peru em nossa vida! Peru aqui em casa é prato de festa, vem toda essa parentada do diabo...

— Meu filho, não fale assim...

— Pois falo, pronto!

E descarreguei minha gelada indiferença pela nossa parentagem infinita, diz-que vinda de bandeirantes, que bem me importa! Era mesmo o momento pra desenvolver minha teoria de doido, coitado, não perdi a ocasião. Me deu de sopetão uma ternura imensa por mamãe e titia, minhas duas mães, três com minha irmã, as três mães que sempre me divinizaram a vida. Era sempre aquilo: vinha aniversário de alguém e só então faziam peru naquela casa. Peru era prato de festa: uma imundície de parentes já preparados pela tradição, invadiam a casa por causa do peru, das empadinhas e dos doces. Minhas três mães, três dias antes já não sabiam da vida senão trabalhar, trabalhar no preparo de doces e frios finíssimos de bem feitos, a parentagem devorava tudo e ainda levava embrulhinhos pros que não tinham podido vir. As minhas três mães mal podiam de exaustas. Do peru, só no enterro dos ossos, no dia seguinte, é que mamãe com titia ainda provavam num naco de perna, vago, escuro, perdido no arroz alvo. E isso mesmo era mamãe quem servia, catava tudo pro velho e pros filhos. Na verdade ninguém sabia de fato o que era peru em nossa casa, peru resto de festa.

Não, não se convidava ninguém, era um peru pra nós, cinco pessoas. E havia de ser com duas farofas, a gorda com os miúdos, e a seca, douradinha, com bastante manteiga. Queria o papo recheado só com a farofa gorda, em que havíamos de ajuntar ameixa preta, nozes e um cálice de xerez, como aprendera na casa da Rose, muito minha companheira. Está claro que omiti onde aprendera a receita, mas todos desconfiaram. E ficaram logo naquele ar de incenso assoprado, se não seria tentação do Dianho aproveitar receita tão gostosa. E cerveja bem gelada, eu garantia quase gritando. É certo que com meus "gostos", já bastante afinados fora do lar, pensei primeiro num vinho bom, completamente francês. Mas a ternura por mamãe venceu o doido, mamãe adorava cerveja.

Quando acabei meus projetos, notei bem, todos estavam felicíssimos, num desejo danado de fazer aquela loucura em que eu estourara. Bem que sabiam, era loucura sim, mas todos se faziam imaginar que eu sozinho é que estava desejando muito aquilo e havia jeito fácil de empurrarem pra cima de mim a... culpa de seus desejos enormes. Sorriam se entreolhando, tímidos como pombas desgarradas, até que minha irmã resolveu o consentimento geral:

— É louco mesmo!...

Comprou-se o peru, fez-se o peru, etc. E depois de uma Missa do Galo bem mal rezada, se deu o nosso mais maravilhoso Natal. Fora engraçado:assim que me lembrara de que finalmente ia fazer mamãe comer peru, não fizera outra coisa aqueles dias que pensar nela, sentir ternura por ela, amar minha velhinha adorada. E meus manos também, estavam no mesmo ritmo violento de amor, todos dominados pela felicidade nova que o peru vinha imprimindo na família. De modo que, ainda disfarçando as coisas, deixei muito sossegado que mamãe cortasse todo o peito do peru. Um momento aliás, ela parou, feito fatias um dos lados do peito da ave, não resistindo àquelas leis de economia que sempre a tinham entorpecido numa quase pobreza sem razão.

— Não senhora, corte inteiro! Só eu como tudo isso!

Era mentira. O amor familiar estava por tal forma incandescente em mim, que até era capaz de comer pouco, só-pra que os outros quatro comessem demais. E o diapasão dos outros era o mesmo. Aquele peru comido a sós, redescobria em cada um o que a quotidianidade abafara por completo, amor, paixão de mãe, paixão de filhos. Deus me perdoe mas estou pensando em Jesus... Naquela casa de burgueses bem modestos, estava se realizando um milagre digno do Natal de um Deus. O peito do peru ficou inteiramente reduzido a fatias amplas.

— Eu que sirvo!

"É louco, mesmo" pois por que havia de servir, se sempre mamãe servira naquela casa! Entre risos, os grandes pratos cheios foram passados pra mim e principiei uma distribuição heróica, enquanto mandava meu mano servir a cerveja. Tomei conta logo de um pedaço admirável da "casca", cheio de gordura e pus no prato. E depois vastas fatias brancas. A voz severizada de mamãe cortou o espaço angustiado com que todos aspiravam pela sua parte no peru:

— Se lembre de seus manos, Juca!

Quando que ela havia de imaginar, a pobre! que aquele era o prato dela, da Mãe, da minha amiga maltratada, que sabia da Rose, que sabia meus crimes, a que eu só lembrava de comunicar o que fazia sofrer! O prato ficou sublime.

— Mamãe, este é o da senhora! Não! não passe não!

Foi quando ela não pode mais com tanta comoção e principiou chorando. Minha tia também, logo percebendo que o novo prato sublime seria o dela, entrou no refrão das lágrimas. E minha irmã, que jamais viu lágrima sem abrir a torneirinha também, se esparramou no choro. Então principiei dizendo muitos desaforos pra não chorar também, tinha dezenove anos... Diabo de família besta que via peru e chorava! coisas assim. Todos se esforçavam por sorrir, mas agora é que a alegria se tornara impossível. É que o pranto evocara por associação a imagem indesejável de meu pai morto. Meu pai, com sua figura cinzenta, vinha pra sempre estragar nosso Natal, fiquei danado.

Bom, principiou-se a comer em silêncio, lutuosos, e o peru estava perfeito. A carne mansa, de um tecido muito tênue boiava fagueira entre os sabores das farofas e do presunto, de vez em quando ferida, inquietada e redesejada, pela intervenção mais violenta da ameixa preta e o estorvo petulante dos pedacinhos de noz. Mas papai sentado ali, gigantesco, incompleto, uma censura, uma chaga, uma incapacidade. E o peru, estava tão gostoso, mamãe por fim sabendo que peru era manjar mesmo digno do Jesusinho nascido.

Principiou uma luta baixa entre o peru e o vulto de papai. Imaginei que gabar o peru era fortalecê-lo na luta, e, está claro, eu tomara decididamente o partido do peru. Mas os defuntos têm meios visguentos, muito hipócritas de vencer: nem bem gabei o peru que a imagem de papai cresceu vitoriosa, insuportavelmente obstruidora.

— Só falta seu pai...

Eu nem comia, nem podia mais gostar daquele peru perfeito, tanto que me interessava aquela luta entre os dois mortos. Cheguei a odiar papai. E nem sei que inspiração genial, de repente me tornou hipócrita e político. Naquele instante que hoje me parece decisivo da nossa família, tomei aparentemente o partido de meu pai. Fingi, triste:

— É mesmo... Mas papai, que queria tanto bem a gente, que morreu de tanto trabalhar pra nós, papai lá no céu há de estar contente... (hesitei, mas resolvi não mencionar mais o peru) contente de ver nós todos reunidos em família.

E todos principiaram muito calmos, falando de papai. A imagem dele foi diminuindo, diminuindo e virou uma estrelinha brilhante do céu. Agora todos comiam o peru com sensualidade, porque papai fora muito bom, sempre se sacrificara tanto por nós, fora um santo que "vocês, meus filhos, nunca poderão pagar o que devem a seu pai", um santo. Papai virara santo, uma contemplação agradável, uma inestorvável estrelinha do céu. Não prejudicava mais ninguém, puro objeto de contemplação suave. O único morto ali era o peru, dominador, completamente vitorioso.

Minha mãe, minha tia, nós, todos alagados de felicidade. Ia escrever «felicidade gustativa», mas não era só isso não. Era uma felicidade maiúscula, um amor de todos, um esquecimento de outros parentescos distraidores do grande amor familiar. E foi, sei que foi aquele primeiro peru comido no recesso da família, o início de um amor novo, reacomodado, mais completo, mais rico e inventivo, mais complacente e cuidadoso de si. Nasceu de então uma felicidade familiar pra nós que, não sou exclusivista, alguns a terão assim grande, porém mais intensa que a nossa me é impossível conceber.

Mamãe comeu tanto peru que um momento imaginei, aquilo podia lhe fazer mal. Mas logo pensei: ah, que faça! mesmo que ela morra, mas pelo menos que uma vez na vida coma peru de verdade!
A tamanha falta de egoísmo me transportara o nosso infinito amor... Depois vieram umas uvas leves e uns doces, que lá na minha terra levam o nome de "bem-casados". Mas nem mesmo este nome perigoso se associou à lembrança de meu pai, que o peru já convertera em dignidade, em coisa certa, em culto puro de contemplação.

Levantamos. Eram quase duas horas, todos alegres, bambeados por duas garrafas de cerveja. Todos iam deitar, dormir ou mexer na cama, pouco importa, porque é bom uma insônia feliz. O diabo é que a Rose, católica antes de ser Rose, prometera me esperar com uma champanha. Pra poder sair, menti, falei que ia a uma festa de amigo, beijei mamãe e pisquei pra ela, modo de contar onde é que ia e fazê-la sofrer seu bocado. As outras duas mulheres beijei sem piscar. E agora, Rose!...

Com quantos guardanapos se faz ou romance ou Cacos semióticos entre um ponto e outro

2009-12-14T05:55:00.001-03:00

Imagem: Dom Quixote em Cloudery: Drawings in Pen & Ink.

Dê uma passo, vá. Aprender a andar é fácil, dificil é pisar em vidro com pé descalço.Te tenho nas mãos como um precioso brinquedo que não sei usar direito, até sei que nas mãos de outro funcionaria melhor, seria mais bem cuidada, mais preservada, quiça manuseada com mais carinho e atenção, mas o meu vicio, eu sei, é seu vicio também.
Gostamos de sofrer aos poucos, errar propositadamente para provar que nada dá certo, e para completar temos a mesma mania burra de desistir de tudo, só não sei porque ainda não desistimos um do outro...
Tenho sempre à mão minhas anotações, aquelas que eu sempre digo que um dia darão um livro, que vai ter a gente no meio da história mas ninguém vai reparar, e você diz que só eu que acho isso, porque sempre tá escancarado, mesmo quando eu penso que não.
Leio agora seu nome, um guardanapo amarelado do nosso primeiro encontro, só tinha guardado duas coisas, e me foram suficientes: seu nome e seus olhos, isso e só. De cara você riu do meu fraco para a bebida porque eu estava trocando os erres pelos eles, tal qual cebolinha, e foi assim que você me chamou: senhor cebola. Cá entre nós: um apelido estúpido, que dos seus lábios saiam como um belo nome próprio.
Isso de algum modo me lembrou que o Cazuza se chamava Agenor, e também detestava esse nome, e aí virou Cazuza. Legal foi quando ele descobriu que o Cartola tinha o mesmo nome, e pelo visto não gostava também, já que o conhecemos como Cartola, e não como Agenor, que convenhamos: é nome de velho. Agenor, me desculpe...
No guarnapo tava escrito assim: seu nome e entre parenteses: os olhos mais lindos do mundo.
Tinha um PS, mas eu sinceramente não consigo ler minha própria letra, e lembrando como eu estava foi uma dádiva conseguir escrever seu nome.
Outro guardanapo, da segunda vez que nos encontramos, sujo de Catchup, com seu telefone e seu perfume. Não tem relevância alguma pro livro, só se for pra escrever uma lista telefonica, mas tava afim de lembrar porque achei que o guardapo perfumado e sujo de catchup com seu telefone, é bonito de ver, uma obra de arte fast-food.
Um verso solto: "A beleza da menina que não sabe sambar, sambar, sambar..."
Aí deu vontade de emendar com uma canção do Tom Zé: "Menina amanhã de manhã quando a gente acordar quero te dizer que a felicidade vai desabar sobre os homens...", e era isso que eu sussurava enquanto você dormia naquela vez...
Gosto de ônibus por isso, a viagem demora um pouco mais, da tempo de ficar revirando a mochila e a si mesmo, catando sua própria vida entre um ponto e outro.
Sua foto escrito de marca-texto: "Eu gosto é do gasto."
E só agora que percebo: a gente é feito de citações. Colagem de coisas que vimos, ouvimos, sentimos, somos.
Consigo te construir, e até a mim mesmo, simplesmente passeando pelos papeis que encontro na minha mochila. A gente se faz de cacos semióticos. Somos longos grafismos magros como letras,que acabamos de escapar diretamente da fresta dos livros, dos discos, dos filmes, das coisas.
Lembrei agora da nossa viagem, do medo de que um dia parem de ler o livro que conta a nossa história e a gente fique congelado por anos, até o dia em que um jovenzinho desavisado volte a ler nossa história novamente, imagina se for mesmo verdade, e sei lá, acaba tudo agora?

tuiu

"Guarda o que digo, nesse verso surdo: Meu amor, poeta, é absurdo..."

2009-12-06T03:43:00.000-03:00

"Hoje senti saudades

Saudades de coisas que nem vivi

Saudades de coisas que nunca soube

Saudades de coisas que nunca sei

Hoje, eu sei, senti saudade..."

Poetabsurda
Aprenda a chegar
Devagar quase parando, mas chegue
Eu nem vou reclamar
Se seu beijo for de beija-flor
Apenas chegue, mansa
Absurdamente poeta que é
Sem saber que os versos
Dormem todos embaixo da sua língua...

tuiu

2009-12-04T05:19:00.000-03:00

Marvada Mardita

A menina morreu com furada de agulha, olhos abertos dizendo nada pro mundo.
Estatelada no parapeito do prédio, não pude deixar de ver, fui eu que encontrei o corpo... Bonita até, te digo.
Ouvi dizer que ela era atriz de cinema, tinha feito uma ponta em um filme do Al Pacino e tinha passado em uns dois testes pra ser a irmã do capanga do capanga do vilão do próximo filme do Stallone, teria duas falas. Inclusive seria crucial pro filme, se aceitasse passar uma noite com a equipe de produção, rejeitou.
O namorado parecia não ter entendido nada, olhou ela com o vestido azul que ele deu, foi o que disse, e dizia coisas sem sentido, como se aquilo servisse para fazê-la voltar: os filhos que vamos ter, casa de campo, felicidade, pudim de tapioca, leite da vaca, coisas assim.
Só ele que tinha aparecido, antes até do IML, que demoru a chegar. Disseram que tava um transito infernal e naquela mesma hora haviam acontecido uns oito acidentes de trânsito, um crash-boom. Pediram desculpas meio envergonhados pela dor do namorado, mas nem ficaram 5 minutos, levaram embora e só.
Emília, era esse o nome. Emília detestava chamar-se assim, tentou ser Michelle, mas não deixaram, e cá entre nós, eu que vi o corpo, ela tinha cara de Emília.
Engraçado que não lembro direito o que eu ia fazer no parapeito, era por volta de cinco da tarde, um dia 18 de Abril, acho que subi pra ver a rua, ver o sol indo dormir, algo assim... O que é que vim fazer mesmo?
Em minha mão um envelope, um livro do Cortazar: Todos os fogos o fogo, que eu não li...
Claro! Lembrei o que fui fazer ali. Fui me jogar, justamente isso.
Porque o livro do Cortazar? Porque eu queria morrer enigmático, aquelas coisas que sempre acontecem com alguém que se mata, de repente todo mundo acha que não o conhecia bem o bastante, e ficariam tentando decifrar onde raios aquele livro se encaixava na minha vida. Eu pensei em ser irônico: um pequeno príncipe ou um album do Asterix, talvez a Biblia, mas ia ser muito clichê, e mesmo sendo ateu, com Deus não se brinca, né? Pensei em um dicionário, aquele Houaiss enorme que pesa o dobro do meu peso, pensei em Huxley, Orwell, Amis e até em Ballard. Cogitei Jorge Amado, Ubaldo Ribeiro, Guimarães. Drummond ou qualquer poeta modernista soaria tipico demais. Sei que no fim, na dúvida, peguei o primeiro que vi pela frente, e saiu esse do Cortazar, mais pro lado e ia o Lovecraft, e aí seria macabro demais, até pruma morte, iriam me associar a alguma seita bizarra afim de ressusitar um deus monstro qualquer de tempos ancestrais, e eu seria o Ash...
Aí lá estava eu com o Todos os fogos o fogo na mão, e uma carta. Abri a carta pra lembrar o que tinha escrito, era um haicai do Leminski:

Abrindo um antigo caderno
foi que eu descobri:
Antigamente eu era eterno.

E isso tinha sentido, Amaranta entenderia, ela que me amava tanto saberia exatamente o que eu queria dizer, porque ela sabia esse de cor e tinha me ensinado. Um pedido de desculpas pra que ela lesse olhando o meu caixão entendendo tudo sem perceber.
Só que me apareceu a maldita Emília, a menina que morreu com furada de agulha e tirou toda a graça que caberia a mim, como se soubesse da liquidação e passasse correndo pra chegar primeiro, e chegou: a mardita marvada.
Porra, sete horas já, eu aqui pensando uma pá de coisa sem sentido, Amaranta deve estar me esperando pro jantar lá do outro lado do mundo, se ainda houvesse coragem de me jogar eu ia, viu? Juro que ia. Mas agora tá me dando uma fome...

tuiu

"Que dá medo do medo que dá..."(L.)

2009-12-04T02:16:00.000-03:00

Medo.

Tenho medo de perder a cabeça
Me conhecer melhor
Me olhar nos olhos e achar que não caibo mais em mim

Tenho medo de ser mais teu do que meu
De achar que algum dia nada vai dar certo de verdade
E que de verdade nada dê certo

Tenho medo de ser o herói da história
De ser o vilão também
Medo de escuro de gente que dorme de luz apagada

Tenho medo da vergonha que sinto as vezes
Do silêncio que não diz nada em eterno suspense
Do teu silêncio, em eterno suspense

Tenho medo do meu sorriso franco de filme terror
Da minha barriga de chopp e pizza
Do meu peculiar humor peculiar

Tenho medo de esquecer o dia de amanhã e viver sempre ontem
Medo de ter medo de um monte de coisa que nem sei
Medo de te dizer meu nome e de perguntar como vai

Tenho medo de você
Medo de não ter medo quando era preu ter
Medo do medo que dá

Tenho medo por fim de desaprender a escrever
De não saber mais escrever com o coração
De não viver poesia

Tenho medo de mentir e dizer que tenho medo por fim
Medo de chegar a ultima linha
Medo de chegar ao ultimo medo

Tenho medo
Medo de não ter mais
Medo

tuiu

Depois de Oz - A Autobiografia do espantalho

2009-12-03T04:33:00.000-03:00

Eu devia ter entendido melhor o modo como você me explicava o jeito que o mundo rebola. Cego que fui durante um bom tempo, não sabia te olhar direito: do jeito que você me olhava. Aí um dia eu vi, e mais que isso: entendi, você queria rebolar para mim, e era assim que você funcionava.
Mas me diga, de que valia deixar de ser cego, se quando eu era cego eu não aprendi a tocar o mundo com as mãos?
Novamente, com toda a paciência do mundo, que só o amor dá, você me deixou tocar o mundo através de você, beijar o mundo através de seus lábios, sentir de verdade onde a vida se alimentava...
Mas aí então não tive paciência pra ser eu mesmo, ou compreender o jeito que você rebolava, e te abraçar parecia estranho, um gesto desesperado pra me segurar às coisas com medo de que a cegueira voltasse, e por pura ironia, bem peculiar àqueles que sofrem de estupidez, fiquei cego novamente, e dessa vez, certa você estava, não havia mais onde segurar, não havia o que tocar, não havia o que ler no mundo com as mãos, e ainda assim, toda vez que se aproximava, como se tivesse saido do banho ainda coberta de sabão, você escapava.
E aí eu deixei pra lá, e saí me arrastando por aí, comecei a ver vultos, só coisas grandes, que também se arrastavam, e achei que tava vendo de novo, vicio de quem tem miopia aguda. Toda vez que eu achava que podia tocar, que era hora de ver o mundo novamente, havia o nada, simplesmente o nada se evanescendo em minhas mãos...
Daí o resto não preciso contar, né? Fui me atirando nas sombras borradas, que nunca estavam lá, e fui me esborrachando, pensando que tinha aprendido a rebolar como você fazia...
Aqui estou quebrado, tentando juntar dia a dia cacos de mim que se espalham pelo meu quarto enquanto eu durmo, mas quando eu penso ter consertado um lado, o outro se quebra, e assim por diante. Nessas horas penso que não valho coisa alguma, que é o estopim para eu definitivamente desistir de mim, mas como fazer, se você não desiste?
O espantalho desengoçado --que não pede um cerebro, muito menos um coração, pois já os tem, e na verdade só quer a oportunidade de voltar a Oz para ver se ficou por lá o manual de instruções, porque ainda não aprendeu a usa-los juntos direito-- tenta entender porque, o tempo inteiro, o mundo acredita nele mais do que ele mesmo, e quantas vezes serão necessárias para ele entender quem ele é realmente, que sua cegueira não é doença, mas um maldito vicio de surdez: ele sabe do que precisa, mas não consegue ouvir a si mesmo...

tuiu

2009-11-21T02:27:00.000-03:00

"De vez em quando
todos os olhos se voltam pra mim,
de lá do fundo da escuridão,
esperando e querendo
que eu seja um herói,
que eu seja um herói.

Mas eu sou inocente,
eu sou inocente,
eu sou inocente.

De vez em quando
todos os olhos se voltam pra mim,
de lá do fundo da escuridão
esperando e querendo
que eu saiba.

Mas eu não sei de nada,
eu não sei de ná,
eu não sei de ná.

De vez em quando
todos os olhos se voltam pra mim,
de lá do fundo da escuridão
esperando e querendo apanhar,
querendo que eu bata,
querendo que eu seja um Deus.
Mas eu não tenho chicote,
eu não tenho chicó,
eu não tenho chicó.

Mas eu sou até fraco,
eu sou até frá,
eu sou até frá."

(Todos os Olhos - Tom Zé)

Docúmentário ou Fulano Quem?

Sou um maldito fracasso em noite nua,o anti-herói que nem sabe porque raios inventaram de colocar na história.
Tenho uma cara qualquer, daquelas que sempre passam despercebidas, e pra mim é quase uma benção saber que muitos não lembram de mim. É fulano. Fulano quem?
Daí meio que me apelidei de Fulano Quem. Muito prazer.
Não tente decorar meu rosto, você esquecerá dele nos próximos cinco minutos após eu te contar uma porção de coisas sem nexo, só pra te afastar e eu achar que sou um fracasso, mas não um fracasso qualquer, um BELO fracasso.
Sou artista, escrevo coisas, digo coisas, invento coisas, arte é isso, não é? Coisas que a gente diz, inventa, escreve... Vem tudo do pulmão, percebe? Por isso sai tudo meio mastigado, faltando pedaço, de jeito estranho. Agradeço ao excesso de cigarros.
Eu tive várias namoradas, mas não fui namorado de nenhuma. Elas tão por aí, rabiscadas nas paredes, pintadas em telas abstratas que só tiveram sentido uma vez na vida: quando as pintei num porre de cachaça.
Ah, vá não, pô! Agora que tá ficando interessante, que vou mostrar minhas cicatrizes na cabeça... Olha, olha, olha. Aqui, aqui, aqui ó. Tudo porrada de mulher, porque acharam que as tratei mal, será verdade?
Ah, nem todas, essa aqui foi quando caí do quinto. Tá, uma mulher me empurrou, e nem doeu tanto. Peguei um guardanapo e fiz isso, é arte, coisa linda, não?
Tá, pode ir, já pode ir, não falo mais.
Não disse que era pra ir? Quer que eu fale da camisa? Não, não conheço o cara. Ele fugiu com Judith, minha ultima, como é que falam por aí? Peguete. Nome engraçado esse: peguete. Ei, moça: quer ser minha peguete? Só hoje, a gente dorme de conchinha que nem casalzinho virgem.
Passo os dias sentado aqui, acham que sou louco, que fico na rua, aí me dão sopa, dinheiro, essas coisas. Mas moro ali no quinto, todo mundo me odeia no prédio, mas ninguém diz nada porque tem medo, inventaram uma história -tá, fui eu- de que eu tinha matado uns aí nas bandas de Mata de São João, mas não encontraram vestigio. Judith as vezes passa aqui, fica ali ó: do outro lado da calçada me olhando com um olhar de pena, e a barriga crescendo. Acho que ela conversa até com a barriga me olhando, ela acha que o filho é meu, mas pode ser de qualquer um. Eu disse isso pra ela: Judith, você é minha peguete, pode de ser de qualquer um. Ela chorou, e aí fugiu com o outro lá, esse da camisa. Mas acho que ela era só peguete dele também, e aí ele fugiu da barriga. Quando ela tenta conversar finjo de doido, e aí todo mundo olha estranho pra ela. Moça de familia, formada em artes-plásticas, riquinha do corredor da Vitória. Disse que largou tudo por mim, mas que pessoa é idiota o bastante pra largar tudo por causa de um fracasso? Eu não apostaria um centavo em mim, e tenho dito.
Não, não quero mais conversa não. Cês ficam só aí me filmando, perguntando coisa, e não sei o quê... Porra, sou palhaço não.
Pra não dizer que sou ruim, tó aí uma arte pra vocês, é de rodar, tá vendo? Deixa tonto.
Vai pra casa e enfia essa fita no...

tuiu

2009-11-12T04:20:00.001-03:00

Da Maior Importância

(Caetano Veloso)

Int.:

Foi um pequeno momento, um jeito, uma coisa assim

Era um movimento que aí você não pode mais

Gostar de mim, direito

Teria sido na praia o medo

Vai ser um erro, uma palavra, a palavra errada

Nada, nada, basta quase nada

E eu já quase não gosto

E já nem gosto do modo que de repente

Você foi olhada por nós

Porque eu sou tímido e teve um negócio

De você perguntar o meu signo quando não havia signo nenhum

Escorpião, sagitário, não sei que lá

Ficou um papo de otário, um papo, ia sendo bom

É tão difícil, tão simples, é tão difícil, tão fácil

De repente ser uma coisa tão grande da maior importância

Deve haver uma transa qualquer pra você, e pra mim

Entre nós

E você jogando fora e agora, vai embora, vá!

Deve haver um jeito qualquer, uma hora!

Há sempre um homem pra uma mulher

Há dez mulheres para cada um

Uma mulher é sempre uma mulher etc., tal

Assim como existe disco voador e o escuro do futuro

Pode haver o que está dependendo

De um pequeno momento puro de amor

Mas você não teve pique e agora

Não sou eu quem vai lhe dizer que fique

Mas você não teve pique, não sou eu quem vai

Lhe dizer que fique...

Mas você não teve pique

Não sou eu quem vai

Lhe dizer que fique

Não sou eu quem vai

Você não teve pique

Não sou eu quem vai

Lhe dizer que fique

Não sou eu quem vai

Mas você não teve pique

Não sou eu quem vai

Lhe dizer que fique

Não sou eu quem vai

Lhe dizer que fique

Não sou eu quem vai

Mas você não teve pique

Não sou eu quem vai

2009-11-12T00:27:00.000-03:00

"Sua voz atroz me atrai, me leva ao inferno -- que é logo ali-- me trai..."

Versos psicografados no recital...

2009-11-01T01:03:00.000-03:00

"sede livre e leve à glória o logro de tua liberdade..."
"A jocosa força do homem moderno criando o inferno da própria cintura, diz meu Deus: pra que tanta bruta força, pra que tanta força bruta?"

"Penso que pena que seja pouco..."(TZ)

2009-10-13T02:11:00.000-03:00

Porque todo mundo acha que no fundo há sempre coisa pra dizer, pra fazer, pra querer; se no fundo todo mundo é mudo e acha que acha se achando em nada?

E COMO PODEREI TER MEDO, HEIN!?
SE NÃO TEREI CORAÇÃO...(GILBERTO GIL)

Quase fim...

2009-10-01T00:38:00.000-03:00

O começo da história é o fim que eu ainda não li
Um começo, o começo por fim que ainda não veio
O que importa pra mim é o fim que começa em mim
E assim o que eu li se refaz num eterno começo

Pra terminar, toda ternura
Pra começar, toda ilusão
De inventar uma aventura
Ou massacrar um coração que já não lembra mais de si...

Hoje eu entendo as conversas que nunca entendi
As conversas, conversas estranhas comigo mesmo
Explicando sentidos perdidos que fogem de mim
E que sempre julguei serem dores que senti a esmo

Pra confessar toda loucura
Para explicar toda equação
E enumerar cada figura
Para torna-las só ficção e não lembrarem mais de si...

tuiu